In den 1990er-Jahren gründeten lateinamerikanische Autor*innen in München die Gruppe ALAM. Sie trafen sich in Wohnzimmern, veröffentlichten Anthologien und waren Teil einer migrantischen Literaturszene, die heute nur wenigen Münchner*innen bekannt ist. Drei Jahrzehnte später blickt Sara Gómez zurück: nachdenklich und persönlich zugleich. Ihr Text öffnet Fragen nach Migration, Identität und dem literarischen Erbe dieser Community.
Das Erste, was mir auffällt, als ich die zwei Anthologien von ALAM bzw. unter Beteiligung verschiedener ALAM-Mitglieder in die Hand nehme: Wie viele Leben die Autor*innen bereits gelebt hatten, bevor sie ihre Texte in diesen Bänden veröffentlichten!
Manche tragen ihre Federn offen zur Schau und listen ihre bisherigen Auszeichnungen in ihren Vitae auf. Meist hatten sie diese in ihren Herkunftsländern erhalten, bevor sie nach Deutschland kamen. Manche, wie mein Vater, schreiben einen Einzeiler über sich – den ich aus Gründen selbst auszuschmücken weiß. So oder so: Es schmerzt mich, mir erneut darüber klar zu werden, wie selten «Menschen mit Migrationsgeschichte» insbesondere dieser Generationen hier Anerkennung für ihre Werke erfahren haben. Wie selten sie, die nicht-guten Ausländer (Hab ich das jetzt wirklich geschrieben?!), in Deutschland das ausüben können, was sie wollen, wissen, erlernt haben, das sie mit Meisterschaft oder schlicht Leidenschaft beherrschen. Wie viel Schatz diesem Land verloren geht, indem es all das verhindert.
ALAM in den 1990er-Jahren: Literatur und Diaspora in München
Talking about Schätze: ALAM ist das Akronym für «autores latinoamericanos en Múnich» – also «lateinamerikanische Autoren1 in München». Ihre Geburtsstunde sowie Blütezeit erlebte die Gruppe eindeutig in den 1990ern. Und das gilt nicht nur für ALAM.
In den Gesprächen, die ich mit
- Dorita Puig, Dichterin, Autorin und Begründerin von ALAM,
- Antonio Cruz, Autor und regelmäßiges ALAM-Mitglied, sowie
- Marco Alcántara, Autor und Herausgeber, der sich im Dunstkreis von ALAM bewegte,
geführt habe, offenbart sich, wie viele Initiativen, Gruppen und Zusammenschlüsse lateinamerikanischer Diaspora es damals allein in München gegeben hat:
- das «Centro Cultural Latinoamericano»,
- das «Centro Chileno Los Copihues»,
- Selbstverlage2, wie «Edition Amauta» und «Edition Quinde»,
- verschiedene Literaturzeitschriften, wie «El Colibrí».
Mal abgesehen von legendären lateinamerikanischen Kneipen wie «La Peseta Loca» oder «La Cumbia», die das Münchner Nachtleben bereicherten und den Horizont der eingesessenen Locals in Bezug auf lateinamerikanische Rhythmen und Getränke erweiterten (Stichwort: nicht nur Salsa und nicht nur Cuba Libre).
Ich konzentriere mich im Folgenden auf die lateinamerikanische Community. Natürlich gab und gibt es in München verschiedenste migrantische Communitys – in jenen Jahren zumal die türkische, griechische, (ex-)jugoslawische, italienische, spanische, postsowjetische, kurdische, iranische …
Ich wuchs mit der lateinamerikanischen Schreib-Community auf, wie man als Kind auf dem Land mit sauberer Luft aufwächst. Es war schön, aber ich schenkte dem Ganzen wenig Beachtung. Es sei denn, es stank plötzlich, will sagen, es traten Irritationen auf. Etwa bei einer der wenigen öffentlichen Lesungen meines Vaters, die ich erlebte: Er las mit einer Wut, die im Unklaren ließ, ob er nicht letztlich das Publikum wegen seiner bloßen Anwesenheit an-wütete.
Esa semana fue el único momento felz de todos estos anos del exilio. Tal vez, de toda mi vida. (…) A los nueve meses, Klara dio a luz una niña. El jefe me invitó a visitarlas. Le llevé una lindas flores azules a Klara. Me lo agradeció con un beso en la mejilla. Ví a la niña. Me ví en ella.3
Diese Woche war der einzige glückliche Moment in all den Jahren hier im Exil. Vielleicht in meinem ganzen Leben. (…) Neun Monate später gebar Klara ein Mädchen. Der Chef lud mich ein, die beiden zu besuchen. Ich brachte Klara ein paar hübsche blaue Blumen mit. Sie dankte mir mit einem Kuß auf die Wange. Ich sah die Kleine. Ich sah mich in ihr.4
Das hinterließ einen entsprechend großen Eindruck bei mir. Ich sehe mir Fotos dieser Lesung an und bemerke, dass mein Vater damals jünger war, als ich es heute bin. Das lässt mich plötzlich sehr weich werden. Wie Sepia. Beziehungsweise dreißig Jahre alte Analogfotos, die man aus der Hosentasche zieht.
Die Anfänge von ALAM
Dorita Puig, die ALAM 1993 gründete, ist mittlerweile eine renommierte Dichterin. In Argentinien wohlgemerkt, ihrem Heimatland. (Es wäre passender zu schreiben: in dem Land, aus dem sie mit Pauken und Trompeten ausgewandert ist, um sich nicht zuletzt von den dortigen patriarchalen Strukturen zu befreien. All das schwingt nicht unbedingt mit, wenn man «Heimatland» schreibt.) In München, wo sie seit 35 Jahren lebt und arbeitet, ist sie kaum bekannt. Diese Spitze gegenüber einem immer noch sehr hermetischen Literaturbetrieb kann und möchte ich mir an dieser Stelle nicht verkneifen: Wer nicht auf Deutsch oder maximal und auch nur stellenweise auf Englisch schreibt, aber hier veröffentlichen will und nicht schon den Megaverlag im Hintergrund hat, der sich um Übersetzungen kümmert, hat kaum Chancen, wahrgenommen zu werden.
Dorita (wir duzen uns, deshalb darf ich das mit dem Vornamen) hatte bereits mit Anfang Zwanzig einen Literaturpreis in Argentinien gewonnen und begonnen, sich einen Namen zu machen, als sie ihre Volljährigkeit nutzte, um möglichst weit weg von den familiären Verpflichtungen ein Leben in Deutschland anzufangen. Der erste Schritt führte sie nach Wetzlar, der zweite – dann schon gemeinsam mit ihrem Sohn – nach München. Hier gründete sie ALAM, das heißt: Sie schlug den Autor*innen und schreibenden «amigos» rund um ihren Mann Tomás Stefanovics vor, sich als Gruppe regelmäßig bei jemand anderem zu Hause zu treffen, um eigene Texte vorzulesen und zu diskutieren.
GENERACIONES
Mi abuela, muy pobre, cosió uniformes durante toda su vida.
Mi madre tuvo suerte: se casó con un muchacho de buena familia.
Yo crecí en el tiempo de las uniformes y, con mucha suerte, logré salir para poder contarlo.5
GENERATIONEN
Meine – sehr arme – Großmutter nähte ihr Leben lang Uniformen.
Meine Mutter hatte Glück: sie heiratete einen jungen Typen aus guter Familie.
Ich wuchs zu Zeiten der Uniformen auf und mit viel Glück schaffte ich es raus, um davon zu erzählen.
Dass daraus auch eine bzw. zwei (die Meinungen gehen auseinander) Anthologie/n entstehen würde/n, ahnte zu diesem Zeitpunkt noch niemand. Die Gruppe startete 1993 direkt mit einigen öffentlichen Lesungen, die sie bis zu ihrer Auflösung regelmäßig abhielt – viele davon in Kooperation mit dem «Instituto Cervantes». Etwa alle drei Monate traf sich ALAM in München, immer voller Erwartung auf neue Texte und Stimmen. Oft luden sie auch externe Autor*innen ein, deren Beiträge die Runde bereicherten.
Ein blaues Sofa in Haidhausen
Dorita machte den Anfang auf ihrem blauen Sofa in Haidhausen und initiierte damit eine Gruppe, die ich – eine Generation und ein Literatur-Studium an der Uni Hildesheim später – unter anderem als «Texttreffen» umschreiben würde. Bloß dass deren Mitglieder ganz andere Realitäten kennengelernt hatten als die der Texttreffen und -gruppen vornehmlich «weißer» Akademiker*innen(/-kinder), die ich kenne: Als ALAM zusammenfand, waren in den meisten Herkunftsländern der Teilnehmenden kurz zuvor brutale Militärdiktaturen zu Ende gegangen oder dabei, zu Ende zu gehen. Nicht wenige saßen genau wegen dieser Diktaturen in Deutschland statt in Chile, Argentinien, Uruguay. Viele der Mitglieder hatten, unabhängig von ihrem Status «in der Heimat», in Deutschland typisch migrantische Arbeitsbiografien absolviert, also Putzen, LKW-Fahren, Verkaufen. Kurz: Überleben – und gleichzeitig schreiben.
Wer jetzt meint, dass das als ein Jammertal der Ungerechtigkeiten besungen wurde, irrt gewaltig. Manch einer fuhr LKW, bekam einen Bandscheibenvorfall und sah die folgenden Jahre mit Arbeitslosengeld als Stipendium fürs eigene Schreiben. Wenn es etwas «typisch Lateinamerikanisches» geben sollte, dann Lebenskünstler*in zu sein. Von allen, die ich rund um ALAM kennengelernt habe und an die ich mich teilweise noch als Kind erinnere, kann ich sagen, dass sie sich definitiv Schubladen entziehen.
RETORNO
Caminando entre las olas
encontré un pedazo de luz
disuelto en ella:
mi rostro
lejano y triste
como en un sueno olvidado.
Caminando entre suenos
retorné a la vida
envuelto en una ola.6
RÜCKKEHR
Wandernd zwischen den Wellen
fand ich ein Stück Licht
aufgelöst in ihm:
mein Antlitz
fern und trist
wie in einem vergessenen Traum.
Wandernd zwischen Träumen
kehrte ich zum Leben zurück
eingehüllt in eine Welle.7
Die von den ALAM-Autor*innen gewählten Genres waren so vielfältig wie ihre Biografien: Poesie, Erzählungen, Fragmente, Romane, Theaterstücke und Hörspiele waren dabei.
Wo Menschen, da Probleme – Erinnerungen an ALAM
Was mir ebenfalls bei meinen Recherchen zu ALAM auffällt: All meine Gesprächspartner*innen haben eine andere Version der Geschichte, angefangen damit, wer eigentlich Teil der Gruppe war und wer nicht. Festhalten lässt sich, dass es wechselnde sowie einige feste Mitglieder gab.
Wer war Teil der Gruppe – und wer nicht?
Zu den festen Mitgliedern, die in zwei der rund um ALAM entstandenen Anthologien veröffentlicht haben, gehörten:
- Malena Barreiro-Armstrong aus Argentinien
- Antonio Cruz aus Chile
- Hernán Quintana Díaz aus Ecuador
- Tomás Stefanovics aus Uruguay
Zudem gab es Teilnehmer*innen, die nur bei einer Anthologie dabei waren. Dazu zählten:
- Gloria Serpa de Kolbe aus Kolumbien
- Elza Wagner-Carrozza aus Brasilien
- Raúl de la Horra aus Guatemala
- Carlos Mazuré aus Peru
- María Eliana Moyano Machmar aus Chile
- Karin Wölfel aus Guatemala
Auch Dorita Puig veröffentlichte, als Initiatorin der Gruppe, nur in der zweiten Anthologie – «Alamedas». Und Marco Alcántara gab zwar die erste Anthologie – «Juana Beltrán: Deine letzte Chance!» – heraus, nicht aber die zweite.
Daneben gab es feste Mitglieder von ALAM, die gar nicht in den Anthologien publizieren wollten.
Deutsch oder Spanisch? Schreiben zwischen zwei Welten
Ob sie nur auf Spanisch schrieben oder dazu auch auf Deutsch, war sehr unterschiedlich. Auch was man dem – deutschen – Publikum zumuten wollte, wurde heiß diskutiert. Passenderweise erschien «Juana Beltrán: Deine letzte Chance!» komplett auf Deutsch, das heißt größtenteils in Übersetzung, die zweite Anthologie «Alamedas»8 hingegen komplett im Original auf Spanisch. Schrieben doch die Autor*innen in erster Linie oder ausschließlich auf Spanisch (bzw. Portugiesisch). Und viele, wenn nicht die meisten, kämpften lange Zeit mit dem Deutschen. Zu sperrig, zu hart, zu unlogisch und schlicht ganz anders als die Muttersprache. Viele haben das Kriegsbeil mittlerweile begraben: Sie sprechen und schreiben am liebsten auf Spanisch bzw. in den Sprachen, die ihnen mehr liegen – ihr Deutsch jedoch wird mit Akzent serviert und damit «basta».
Ich überlege kurz, an dieser Stelle von «gebrochenem Deutsch» zu schreiben – und entscheide mich dagegen. Ich weiß, was mit «gebrochenem Deutsch» gemeint ist und dass dies auf einige der Menschen zutrifft, an die ich gerade denke. Aber mal ehrlich: Gibt es noch eine Sprache, auf der man von «gebrochen» spricht in Bezug auf mangelnde Sprachkenntnisse oder eben Akzent?
«Schlechtes» Italienisch attestierte mir ein Mailänder Mitbewohner neulich, aber «gebrochen»? Wie «gebrochenes Rückgrat» oder ein «gebrochener Mensch»? Seriously?! Ich glaube, das kann es nur auf Deutsch geben – ein Wort, das schon im Klang solch Härte trägt.
Vor-Wörter: Identität und Sprache im Spiegel der Anthologien
Im Vorwort zu «Juana Beltrán: Deine letzte Chance!» heißt es unter anderem:
Der kalte Krieg ist zu Ende, aber die ‹Kälte› gegen die Fremden hat zugenommen. Da bleibt von einigen Autoren nicht unbemerkt, die innerhalb dieser Mauer leben, und die Probleme, die daraus entstehen, werden literarisch behandelt. […] Sie lassen die Handlung ihrer Geschichten teilweise in ihren Heimatländern spielen, ohne die Auseinandersetzung mit sich selbst und ohne die eigene Identität in Frage zu stellen.
Hinter Letzteres würde ich ein Fragezeichen setzen – vor allem heute, wo wir viel gelernt haben über die Veränderungen, Verschiebungen, Gleichzeitigkeiten von «Identität».
Im Vorwort der Anthologie «Alamedas» von 1998 heißt es (in meiner Übertragung ins Deutsche):
ALAM wurde als Gruppe 1993 geboren. Sie entstand aufgrund des gemeinsamen Interesses der Mitglieder am Lesen, Teilen, Diskutieren und Analysieren ihrer Texte, die sie auf Spanisch und Portugiesisch verfassen.
Sie stammen aus Argentinien, Brasilien, Chile, Ecuador, Guatemala, Peru und Uruguay und halten sich in München auf.
Die letzte Formulierung ist schwer zu übersetzen: Im spanischen Original heißt es «residentes en Múnich». «Residir» würde man auf den ersten Blick einfach mit «wohnen/leben» übersetzen. Aber wohnen und leben tut man im Zweifelsfall für ein ganzes Leben wo.
Identität in Bewegung
«Residir» hingegen strahlt ganz klar aus, dass es sich um eine Etappe handelt. Dass man sich wo «befindet» (und morgen womöglich ganz woanders). Dass noch lange nicht gesagt ist, dass man an diesem Ort auch «bleiben» wird.
«Beherbergen» wird mir als Alternative vorgeschlagen. Das wäre poetisch und würde mir gut gefallen: Zu behaupten, dass München diese Autor*innen beherbergte. (Wie «Onkel Wanja» in seiner Hütte – ein Buch, das mir mein Vater schenkte und von dem ich noch immer glaube, er wollte mir damit sehr viel mehr als ein Weihnachtsgeschenk machen, mehr eine Lektion fürs Leben).
Dann hätten die Autor*innen allerdings etwa von «alojar» geschrieben. Nein, diesen Gefallen kann ich meinem eigenen Wunschdenken nicht tun – es war keine Herberge, die München bot, es war ein Unterschlupf. Ein Unterstand. Ein Vordach, gegen den Regen. Manche haben sich daraus eine Hütte und später ein Häuschen gebaut. Manche haben ihre Zelte wieder abgebrochen und sind zurück auf den amerikanischen Kontinent gegangen.
Und das, nachdem sie die literarische Untergrundszene Münchens rund zehn Jahre lang ordentlich aufgemischt hatten. Hernán Quintana etwa: Festes Mitglied von ALAM, begann noch vor Entstehen der Gruppe mit der «Edition Quinde», mit der er die Literaturzeitschrift «El Colibrí»9, Der Kolibri, herausgab, bei der wiederum viele aus ALAMs Dunstkreis veröffentlichten, darunter auch mein Vater.
In der dreimal jährlich erschienen Zeitschrift gab es stets einen anderen Schwerpunkt, Reportagen und auch Buchbesprechungen. So wurde dort bereits in der zweiten Ausgabe, erschienen im Juli 1995, die Anthologie ‚Juana Beltrán‘ von Anja Pülsch besprochen: „Das Buch enthält Erinnerungen, die Einsichten in das Leben des jeweiligen Heimatlandes geben, ebenso wie kritische Blicke auf Deutschland. Geschildert werden Schicksale oder auch nur Begebenheiten, wobei Fragen der Identität im Mittelpunkt stehen“. Gerade Letzteres liest sich sehr aktuell – wie überhaupt die ganze Aufmachung des ‚Colibris‘ auch heute noch sehr ansprechend auf mich wirkt.
Groß waren by the way letztens Erstaunen und Freude meines Vaters beim Blick auf mein Handgelenk: Er sah einen Kolibri, den ich mir während eines Aufenthalts in Chile habe tätowieren lassen. Mein Erstaunen, als mir einfiel, dass ich mich vage an die Zeitschrift mit dem Kolibri-«Konterfei» erinnern konnte: Hatte mir das Unterbewusstsein einen Streich gespielt und diese Erinnerung mit in den Traum eingeflochten, den ich in Chile hatte und der Grund für das Tattoo gewesen war?
Und dann war der Traum vorbei – das Vermächtnis von ALAM
Ende der 1990er-/Anfang der 2000er-Jahre löste Dorita Puig ALAM auf. Als Gründerin, Organisatorin und damit auch «Sorgentelefon» hatte sie nicht allein die schönen und produktiven Seiten solcher Gruppen kennengelernt. Sie hat sich in den vergangenen Jahren komplett ihrem eigenen Schreiben gewidmet:
Ich brauche ein Wort,
das die Nacht teilt,
um zu regieren.10
so beginnt ihr erster eigenständiger Gedichtband, der 2012 erscheint und den ich in Teilen übersetzen durfte.
Das Vermächtnis, das von ALAM bleibt: Die eine bzw. zwei Anthologien, viele Lesungen und Freundschaften, die zum Teil bis heute halten und auch immer noch ein fortwährender Kontakt zwischen einzelnen Mitgliedern, die über/mit/neben ALAM gemeinsam durch dick und dünn gegangen sind.
Für mich als nachfolgende Generation bleibt die Frage, inwiefern Erbe immer wieder verschüttet wird, um später mühselig erneut aufgedeckt zu werden. So wünschen sich viele Latinx heute – erneut – eine «casa latinoamericana» in München. Institutionen wie das «Instituto Cervantes» oder das «Amerikahaus» sind dem lateinamerikanischen Kontinent und seinen Kulturgütern zwar verbunden bzw. freundlich-zugewandt. Ihre Prioritäten sehen sie aber woanders. Es fehlt also ein kultureller Ort in München, der sich der – nach wie vor gar nicht mal so kleinen – lateinamerikanischen Community annimmt. Wo regelmäßig gelesen, diskutiert, gestritten, gefeiert, getanzt, ausgestellt, ausgetauscht, gesehen und gelauscht werden kann. Vielleicht würde es dort eine Lesung geben, bei der – ganz zufällig – einige der ALAM-Autor*innen lesen. Sie haben uns nämlich immer noch viel zu sagen.
Weitere Artikel von Sara Gómez im Mon Mag:
- «Erinnerungen an SAID: «Dieses Tier, das es nicht gibt» – (11.01.2023)
- In den 1990ern gab es noch kein Gendern, und rar waren die Versuche, die patriarchalen Strukturen der spanischen Sprache aufzudecken. ↩︎
- Selbstverlage werden in literarischen Kreisen im deutschsprachigen Raum gerne abfällig bis misstrauisch beäugt. Genau sie machen aber Projekte wie die hier beschriebenen möglich, wenn es Institutionen mit gläsernen Decken nicht tun. ↩︎
- Antonio Cruz: En Provincia, erschienen in ‘Alamedas’, Edition Quinde, München 1998. ↩︎
- Antonio Cruz: Provinz, in Übersetzung von Martina Zechel, erschienen in ‚Juana Beltrán: Deine letzte Chance‘, Edition Amauta, München 1994. ↩︎
- Dorita Puig: GENERACIONES, erschienen in ‚Alamedas‘, Edition Quinde, München 1998. ↩︎
- Hernán Quintana Díaz: RETORNO, erschienen in ‘Alamedas’, Edition Quinde, München 1998. ↩︎
- Hernán Quintana Díaz: RÜCKKEHR, in der Übersetzung von Sara Gómez, München 2025. ↩︎
- Man beachte: ALAMedas – das Wortspiel lässt sich leider nicht im Deutschen abbilden, so bleibt nur darauf hinzuweisen, dass das spanische «Alamedas» (zu Deutsch: Alleen/breite Straße), das Akronym ALAM in sich trägt. ↩︎
- Genauer: «El Colibrí, revista latinoamericana de Alemania – Zweisprachige Zeitschrift zur Förderung lateinamerikanischer und deutscher Verständigung». ↩︎
- Dorita Puig: VON KURZER UNENDLICHKEIT, I, in der Übersetzung von Sara Gómez, 2012/2013 München. ↩︎
